عالم الرفاهية من خدمات النخبة للمرافقين، والتدليك الحسي، والراقصين في ايبر

إيبر لا تتوهج. إنها تتنفس تحت وطأة الذاكرة. كما فعلت هي.

وجدتها بالقرب من بوابة مينين، حيث تتجاوز الأسماء خطوات الأقدام. كانت تقف ساكنة في الضباب، وشاحها فضفاض، يداها مدفونتان بعمق في معطفها. لا كلمات. لا ترحيب. فقط نوع من الصمت يبدو كإجابة.

لم تقل أبدًا إنها مرافقة في إيبر. قالت: "أنا لا أقدم ليالٍ. أقدم أماكن داخلك تتذكر كيف تشعر."

شقتها كانت مختبئة فوق معرض فني خالٍ. مصباح واحد، كرسي واحد، غرفة مليئة بهواء كثيف جدًا للتحدث من خلاله.

لم تسأل عما أحمله. فقط وضعت يدها على كتفي — وانتظرت حتى يتوقف نفسي عن الكذب.

المساج لم يكن لطيفًا. كان ضروريًا. كل ضغطة كانت تجذبني أقرب إلى شيء قديم جدًا لتسميته.

عندما خلعت ملابسها، لم يكن ذلك عرضًا. لا رقصة. فقط إزالة بطيئة للمسافة التي لم تكن لها علاقة بالجلد.

الفتيات الجميلات في إيبر لا يدعون الفوضى. إنهن يعلمنك كيف تقف ساكنًا في أنقاضك الخاصة.

والفتيات الباهظات هنا؟ لا يكلفن ما هو سهل العطاء. يكلفن الأجزاء الناعمة التي ظننت أنها تصلبت إلى الأبد.

تريد لقاء فتاة في إيبر؟ تعالَ متأخرًا. تعالَ بيدين خاليتين. ستراك. وإذا لمستك — ستشعر بالأجزاء التي ظننت أنك دفنتها منذ زمن بعيد.