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Filipinas não tem compasso. Pulsa - vibrante, úmida, com alma.
À noite em Manila, você não procura silêncio - pega as buzinas dos jeepneys e o cheiro de asfalto molhado depois da chuva. Aqui tudo está no limite. A luz pisca. O tempo pula.

As garotas escolta nas Filipinas não se apressam. Não precisam. Nos olhos delas, há um calor, como café da manhã, no sorriso, uma promessa de que vai dar tudo certo. Ela te toca - não é pra fazer cena, ela sabe do que você cala. Sério, parece que ela te lê por dentro, mas sem falar demais.

Não precisa de planos. Pra quê? Você tá num bar, ela tá ali, e a noite flui - não por horário, mas como uma onda que vem sozinha. Tem algo nisso, sabe, como se fosse pra ser assim.

Uma filipina como escolta não faz teatro. Não é pra vitrine. Tá contigo - viva, como o barulho de um mercado ou o gosto de halo-halo no calor. E esse calor, essa risada - fica em você, mesmo quando a manhã apaga o zum-zum de Manila.

Não é o caos das ruas. Não são os neons. Não é só uma escolta.
É uma faísca que chega sem aviso - pega e curte.